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Nasce convinto
che l’alba serva a qualcosa.
Becca il giorno come fosse eterno,
ignaro del menù scritto altrove.
Cammina con l’aria distratta
di chi non ha mai letto un libro,
ma osserva tutto:
le scarpe dell’uomo,
la mano che porta il mangime,
il coltello che luccica per caso,
“dettaglio trascurabile”, pensa.
Vive una vita breve,
ma intensa, abbastanza
da credersi indispensabile.
Si sente utile, persino amato,
quando qualcuno dice
“che bel pollo”.
Poi arriva la domenica.
Non come rivelazione,
ma come consuetudine.
Nessun dramma:
solo un silenzio improvviso
e la fine di ogni opinione.
Arrostito,
diventa centro del tavolo,
argomento di famiglia,
memoria condivisa.
Finalmente unisce
ciò che da vivo ignorava.
Forse il senso dell’esistenza
non è durare,
ma servire a qualcosa
che non capiremo mai.
E forse l’uomo,
diverso dal pollo solo per presunzione,
continua a beccare il tempo,
convinto che l’alba
gli debba una spiegazione.
